inúteis poetas

às vezes, dizes,

não estamos

virados

para

versos.

é aborrecido

ler um poema.

branco

sobressalto

do nada.

e lá fora

a energia escura

interroga-nos:

os poetas

engendram

inúteis carícias

paisagens

deslocadas

intervalos

fictícios.

é quando descemos

à sujidade

das falésias

e descalços

derrubamos

capitéis e santuários

de desperdícios.

às vezes, sabes,

apetece-me a tua voz

e o corpo escorrido

na palavra

em calculados

requebros.

outras, parece-me

ver-te à janela

desafiando

a tua própria desilusão

em dobradas

páginas

de romance.

e as tuas lágrimas

apenas sublinham

em certos parágrafos

o que já sabias

sobre o mistério

do desencanto.

muitas vezes, sabes,

nem os poetas

imaginam

que são

componentes dispensáveis

na indústria dos artifícios

bom bom

é vir para a rua

sujar as mãos

enterrar ilusões

no lodo

beber absinto

a mandar

á merda

os poetas.

já há poesia

que baste

no silêncio

insuportável

da insónia.

*

(imagem de augusto peixoto)